26.5.10
Escritura
Nononononono. Nada de negocios ni poder. Yo quiero entrar al lugar, hacer nada, e irme a dormir. Cuales sean las maneras más ingeniosas de inscribirse acá en la vida no me llama la atención. Y está todo bien. Tengo que limpiarme la cabeza un poco. De ideas, lamentos, juramentos. Viajar estaría muy bien, por lo menos. Es muy confuso el devenir de una persona cuando pasa de una situación de nada a tener 4.000 $ ahorrados. Perdidos los sueños continúan los libros leyéndose por uno, yo mirándolos. Otoño normal, puertas que chirrían. Les digo muchas gracias, che, son unos capos. Un baño va a venir bien en unos ratos, y los charcos. Mojando el pie en el azulejo. No entiendo mucho como se juega esto así que voy a seguir de largo.
12.5.10
Sin ticket no hay abrigo
"Yo, al escribir no hago literatura; escribo sujetándome el hígado o apretándome el corazón".-
Supongo que la causa no es definible
más que en divagues. Supongo.
Como espasmos y síntomas de la punta de un iceberg
mirando huesos enterrados en la arena.
El silencio noctámbulo
responde a mi cuerpo millones de preguntas.
Con silencio.
Entiendo la carencia de dirección
en todo, la infinita forma, la infinita chance.
En mi campo alucinatorio pienso,
¿que haríamos flotar todos juntos?:
el mar.
Pero entonces
payasos y marionetas,
los cuadrados y el azar,
brillan como una tormenta
llena de reflectores.
La estructura, los dígitos, animales diciéndose
"Humanos", contemplándose
correctos u estupendos u imbeciles
o mediocres: ganadores y perdedores.
Roedores, binoculares, cubiletes.
No funciona.
La ilusión y la fuga,
delirio o delicia,
la intensidad, la inocencia...
Una vida en completa y verdadera existencia;
Planetas al son de una histérica flauta,
danzando con una bola de fuego.
Es increible.
El mundo que se desvanece es tu recuerdo,
tu mente y tu corazón. Aquello que tenemos
de la realidad en los huesos y los ojos,
todo lo que querrías trastocar y fundir
en un nuevo molde, eso que diagramamos
en la infinita electricidad de la fantasía.
Aquello que nos dice quienes somos
impregnado en
en el cuerpo durante esto.
Ese sueño cantando
en esta resistente obra de teatro;
juego de ganadores y perdedores
y sangre y tiempo y espacio
desperdiciados...
guiños superfluos,
una rueda destrozada,
obstaculos.
Ayer de cerrojos como colchonetas
y resortes y... Personas dando vueltas
una y otra vez en el mismo lugar;
Gritos y pánico,
No importa.
hay grillos y
hay murciélagos.
El ojo del huracán nos llama
como calambres del futuro.
Imperios del sonido y los ecos
de las vivencias que se acercan.
La resurrección de la realidad.
Mañana.
Hay demasiados animales en esta jaula.
Supongo que la causa no es definible
más que en divagues. Supongo.
Como espamos y síntomas de la punta de un iceberg
mirando huesos enterrados en la arena.
Como gotas en el mar.
Supongo que la causa no es definible
más que en divagues. Supongo.
Como espasmos y síntomas de la punta de un iceberg
mirando huesos enterrados en la arena.
El silencio noctámbulo
responde a mi cuerpo millones de preguntas.
Con silencio.
Entiendo la carencia de dirección
en todo, la infinita forma, la infinita chance.
En mi campo alucinatorio pienso,
¿que haríamos flotar todos juntos?:
el mar.
Pero entonces
payasos y marionetas,
los cuadrados y el azar,
brillan como una tormenta
llena de reflectores.
La estructura, los dígitos, animales diciéndose
"Humanos", contemplándose
correctos u estupendos u imbeciles
o mediocres: ganadores y perdedores.
Roedores, binoculares, cubiletes.
No funciona.
La ilusión y la fuga,
delirio o delicia,
la intensidad, la inocencia...
Una vida en completa y verdadera existencia;
Planetas al son de una histérica flauta,
danzando con una bola de fuego.
Es increible.
El mundo que se desvanece es tu recuerdo,
tu mente y tu corazón. Aquello que tenemos
de la realidad en los huesos y los ojos,
todo lo que querrías trastocar y fundir
en un nuevo molde, eso que diagramamos
en la infinita electricidad de la fantasía.
Aquello que nos dice quienes somos
impregnado en
en el cuerpo durante esto.
Ese sueño cantando
en esta resistente obra de teatro;
juego de ganadores y perdedores
y sangre y tiempo y espacio
desperdiciados...
guiños superfluos,
una rueda destrozada,
obstaculos.
Ayer de cerrojos como colchonetas
y resortes y... Personas dando vueltas
una y otra vez en el mismo lugar;
Gritos y pánico,
No importa.
hay grillos y
hay murciélagos.
El ojo del huracán nos llama
como calambres del futuro.
Imperios del sonido y los ecos
de las vivencias que se acercan.
La resurrección de la realidad.
Mañana.
Hay demasiados animales en esta jaula.
Supongo que la causa no es definible
más que en divagues. Supongo.
Como espamos y síntomas de la punta de un iceberg
mirando huesos enterrados en la arena.
Como gotas en el mar.
7.5.10
Entrevista del Diario O Globo a Marcola
-¿Vos sos del PCC (Primer Comando Capital)?
-Más que eso, yo soy una señal de nuevos tiempos. Yo era pobre e invisible... ustedes nunca me miraron durante décadas... Y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria... El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas favelas,
periferias ralas. La solución que nunca venía... ¿Qué hicieron? Nada. ¿El gobierno federal alguna vez destinó presupuesto para nosotros? Nosotros sólo aparecimos en los desmoronamientos en el morro, o en las canciones románticas sobre la "belleza de los morros al amanecer", esas cosas... Ahora estamos ricos con la multinacional del polvo. Y ustedes están muriendo de miedo... Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social... ¿Viste? Soy culto... leo a Dante en la prisión.
-Pero la solución sería...
-¿Solución? No hay más solución, chabón... La propia idea de "solución" ya es un error. ¿Ya viste el tamaño de las 560 favelas de Río? ¿Ya anduviste en helicóptero sobre la periferia de São Paulo? ¿Solución cómo? Sólo vendría con muchos billones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general; y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una "tiranía esclarecida", que saltase por
encima de la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice (¿o vos creés que las 287 sanguijuelas van a actuar? Si bobean, van a robar hasta al PCC...) y del Judicial, que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicación e inteligencia entre policías municipales, estaduales y federales (nosotros hacemos hasta tele-conferencias entre presidios...) Y todo esto costaría billones de dólares e implicaría un cambio psico-social profundo en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.
-¿Vos no tenés miedo de morir?
-Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Además, acá en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme... pero yo puedo mandar a matarlos a ustedes afuera... Nosotros somos hombres-bomba. En la favela hay cien mil hombres-bomba...
Estamos en el centro de lo indisoluble, exactamente... Ustedes en el bien y yo en el mal, en el medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos otra especie, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, en el ataque al corazón... La muerte para nosotros es la presunción diaria, tirados en una zanja... ¿ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de "sea
marginal, sea héroe"? Bueno, es eso: llegamos, ¡somos nosotros! Ja, ja... ustedes nunca esperaron a estos guerreros del polvo, ¿no? Yo soy inteligente. Yo leo, leí 3000
libros y leo a Dante... pero mis soldados son todos extrañas anomalías del desarrollo rengo de este país. No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo ahí afuera, cultivándose en la llama, educándose en el absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo alienígena escondido en las márgenes de la ciudad. Ya surgió un lenguaje nuevo. ¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas "con autorización de la Justicia"? Bueno, es eso. Es otro lenguaje. Estamos delante de una especie de post-miseria. Eso. La post-miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas.
Es la mierda con chips, con megabytes. Mis comandos son una mutación de la especie social, son hongos de un gran error sucio.
-¿Qué cambió en las periferias?
-Dinero. La gente hoy tiene. ¿Ustedes creen que quien tiene 40 millones de dólares como el Beira-Mar no manda? Con 40 millones la prisión es un hotel, un escritorio... ¿Cuál es la policía que va a quemar esta mina de oro, entendés? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si un funcionario vacila, es despedido y tirado al microondas... ja, ja. Ustedes son el Estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos y burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes en tierra extraña. Nosotros no tememos la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados. Ustedes van de tres octavos. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transforman en superstars de cine. Nosotros los hacemos a ustedes payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las favelas, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos globales.
Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros clientes. Ustedes nos olvidan así como pasa la violencia.
-¿Pero qué es lo que tenemos que hacer?
-Voy a dar una avispada, aún contra mí. ¡Agarren a los barones del polvo! Hay diputado, senador, hay generales, hay hasta ex presidentes de Paraguay en los cárteles de cocaína y armas. ¿Pero quién va a hacer eso? ¿El Ejército? ¿Con qué plata? No hay dinero ni para el rancho de los reclutas... El país está quebrado, sustentando un Estado muerto a intereses de 20% anual, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil picaretas. ¿El Ejército va a luchar contra el PCC y el CV (Comando
Vermelho)? Estoy leyendo a Klausewitz, "Sobre la guerra". No hay perspectiva de éxito... Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en las márgenes... La gente ya tiene hasta armas antitanques... Si pelotudean, van a rodar unos Stingers ahí...
Para acabar con nosotros, sólo tirando bombas atómicas en las favelas... Además, nosotros terminamos tirando también "unita", de esas bombas sucias precisamente... ¿Ya pensaste? ¿Ipanema radioactiva?
-Pero... ¿no habría solución?
-Ustedes sólo pueden llegar a algún logro si desisten de defender la "normalidad". No hay más ninguna normalidad. Ustedes precisan hacer una autocrítica de la propia incompetencia. Pero voy a ser franco... en la buena... en la moral... Estamos todos en el centro de lo indisoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes... no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Mirá, acá, hermano, no hay
solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: "lasciate ogni speranza voi che entrate!" Perezcan todas las esperanzas ¡estamos todos en el infierno!
-Más que eso, yo soy una señal de nuevos tiempos. Yo era pobre e invisible... ustedes nunca me miraron durante décadas... Y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria... El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas favelas,
periferias ralas. La solución que nunca venía... ¿Qué hicieron? Nada. ¿El gobierno federal alguna vez destinó presupuesto para nosotros? Nosotros sólo aparecimos en los desmoronamientos en el morro, o en las canciones románticas sobre la "belleza de los morros al amanecer", esas cosas... Ahora estamos ricos con la multinacional del polvo. Y ustedes están muriendo de miedo... Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social... ¿Viste? Soy culto... leo a Dante en la prisión.
-Pero la solución sería...
-¿Solución? No hay más solución, chabón... La propia idea de "solución" ya es un error. ¿Ya viste el tamaño de las 560 favelas de Río? ¿Ya anduviste en helicóptero sobre la periferia de São Paulo? ¿Solución cómo? Sólo vendría con muchos billones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general; y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una "tiranía esclarecida", que saltase por
encima de la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice (¿o vos creés que las 287 sanguijuelas van a actuar? Si bobean, van a robar hasta al PCC...) y del Judicial, que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicación e inteligencia entre policías municipales, estaduales y federales (nosotros hacemos hasta tele-conferencias entre presidios...) Y todo esto costaría billones de dólares e implicaría un cambio psico-social profundo en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.
-¿Vos no tenés miedo de morir?
-Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Además, acá en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme... pero yo puedo mandar a matarlos a ustedes afuera... Nosotros somos hombres-bomba. En la favela hay cien mil hombres-bomba...
Estamos en el centro de lo indisoluble, exactamente... Ustedes en el bien y yo en el mal, en el medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos otra especie, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, en el ataque al corazón... La muerte para nosotros es la presunción diaria, tirados en una zanja... ¿ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de "sea
marginal, sea héroe"? Bueno, es eso: llegamos, ¡somos nosotros! Ja, ja... ustedes nunca esperaron a estos guerreros del polvo, ¿no? Yo soy inteligente. Yo leo, leí 3000
libros y leo a Dante... pero mis soldados son todos extrañas anomalías del desarrollo rengo de este país. No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo ahí afuera, cultivándose en la llama, educándose en el absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo alienígena escondido en las márgenes de la ciudad. Ya surgió un lenguaje nuevo. ¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas "con autorización de la Justicia"? Bueno, es eso. Es otro lenguaje. Estamos delante de una especie de post-miseria. Eso. La post-miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas.
Es la mierda con chips, con megabytes. Mis comandos son una mutación de la especie social, son hongos de un gran error sucio.
-¿Qué cambió en las periferias?
-Dinero. La gente hoy tiene. ¿Ustedes creen que quien tiene 40 millones de dólares como el Beira-Mar no manda? Con 40 millones la prisión es un hotel, un escritorio... ¿Cuál es la policía que va a quemar esta mina de oro, entendés? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si un funcionario vacila, es despedido y tirado al microondas... ja, ja. Ustedes son el Estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos y burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes en tierra extraña. Nosotros no tememos la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados. Ustedes van de tres octavos. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transforman en superstars de cine. Nosotros los hacemos a ustedes payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las favelas, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos globales.
Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros clientes. Ustedes nos olvidan así como pasa la violencia.
-¿Pero qué es lo que tenemos que hacer?
-Voy a dar una avispada, aún contra mí. ¡Agarren a los barones del polvo! Hay diputado, senador, hay generales, hay hasta ex presidentes de Paraguay en los cárteles de cocaína y armas. ¿Pero quién va a hacer eso? ¿El Ejército? ¿Con qué plata? No hay dinero ni para el rancho de los reclutas... El país está quebrado, sustentando un Estado muerto a intereses de 20% anual, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil picaretas. ¿El Ejército va a luchar contra el PCC y el CV (Comando
Vermelho)? Estoy leyendo a Klausewitz, "Sobre la guerra". No hay perspectiva de éxito... Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en las márgenes... La gente ya tiene hasta armas antitanques... Si pelotudean, van a rodar unos Stingers ahí...
Para acabar con nosotros, sólo tirando bombas atómicas en las favelas... Además, nosotros terminamos tirando también "unita", de esas bombas sucias precisamente... ¿Ya pensaste? ¿Ipanema radioactiva?
-Pero... ¿no habría solución?
-Ustedes sólo pueden llegar a algún logro si desisten de defender la "normalidad". No hay más ninguna normalidad. Ustedes precisan hacer una autocrítica de la propia incompetencia. Pero voy a ser franco... en la buena... en la moral... Estamos todos en el centro de lo indisoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes... no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Mirá, acá, hermano, no hay
solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: "lasciate ogni speranza voi che entrate!" Perezcan todas las esperanzas ¡estamos todos en el infierno!
Todos los Totis el Toti
Check this out, Lady:
Un día se vino a casa Joaquin (DNI: 41551666) para realizar esta obra junto a una mujer rubia y un aparato cosmico robotico llamado "Gigapan: todos tus angulos semental". A esto, yo no les serví ni un café ni les dí ningún merecido vaso de cocucha; ellos estaban trabajando, y yo soy un mero mezquino de mierda. Esta foto pasó a ser una, entre otras, en la colección que irá a parar en una capsula del tiempo que resguardará (tras la muerte total de esta generación, que ya se viene) cierta memoria de como fué existir en este abismo llamado Buenos Aires. Más allá de que no me gusta mucho la idea, podria llamarla infantil, de remitir a la memoria dejando en claro que se lo hace, publicitandola, y dandole un espacio más o menos privilegiado para que esto adquiera valor politico: me agrada el experimento artistico que la misma tecnica empleada representa. El ojo de una lente grabando todos los angulos de un panorama, una estancia, un instante; el caso es que el legado violento del arte, buscará su propia supervivencia más alla de un buen o mal recibimiento de la sociedad, y está foto en la capsula mostrará, tarde o temprano, como los jovenes de cierta temporalidad encontrabamos las maneras de divertirnos, duplicarnos, disfrazarnos y, por sobre todo, brindarnos la posibilidad de generar fuego estetico compartiendo los medios que cada uno adquiria en las desventuras de su corporalidad.
Más allá de que, quizás, la gestión actual vaya a sacar provecho del miedo a la muerte de su población, y de sus ansias de generar un legado que persista a la disolución a la que el tiempo nos somete: el asunto seguirá, simplemente, siendo otro. Señorito Joaquin, siga haciendose con la tecnica y tecnologia disponible, el demonio lo requiere así.
Estoy retratado junto a mi doble y junto a mi amigo. Junto a mis guitarras, mis libros, mi gel, mis fotos y dibujos, mis paredes. Solo fué posible gracias a este Joaquín (DNI: 41551666) que se vino a casa junto a una mujer rubia y un aparato cosmico robotico llamado "Gigapan: todos tus angulos semental".
No tengo la menor idea de que otras escenas habrán sido tomadas, pero espero que vuelquen una mirada panoramica de los distintos escenarios que conforman este infierno; un mapa de los primeros gugudadas de un siglo veintiuno que hace agua marroncita y vomita sus primeras papillas infectadas con el tamiflu de un viejo mercado. Creo que Arjona, el Obelisco, las Villas, Casamientos, las Habitaciones, Las vistas de Edificios altos, darán un maravilloso vistaso de lo que fué vivir está Era, al igual que sentimientos confusos de melancolia barata, añoranza y terror al paso del tiempo.
La memoria es sagrada y honesta, como esqueletos que emergen de un lodazal, y estamos frente a una novedosa manera de documentar el naturalismo en todo detalle. Una nueva esfera que, aunque a mi me moleste (por puro prejuicio, honestamente) su relación financiera con la politica, podria permitir en el futuro una muy corporea exploración del pasado. Por ahora imagen... Pero en cuanto, cuando caiga la ficha, se empieze a documentar el sonido y el olor de las epocas, el cuadro no se alejará demasiado de un casi-eficiente (siendo virtual) viaje al pasado.
Aquí mi cuartito:
http://gigapan.org/gigapans/34230/
Un día se vino a casa Joaquin (DNI: 41551666) para realizar esta obra junto a una mujer rubia y un aparato cosmico robotico llamado "Gigapan: todos tus angulos semental". A esto, yo no les serví ni un café ni les dí ningún merecido vaso de cocucha; ellos estaban trabajando, y yo soy un mero mezquino de mierda. Esta foto pasó a ser una, entre otras, en la colección que irá a parar en una capsula del tiempo que resguardará (tras la muerte total de esta generación, que ya se viene) cierta memoria de como fué existir en este abismo llamado Buenos Aires. Más allá de que no me gusta mucho la idea, podria llamarla infantil, de remitir a la memoria dejando en claro que se lo hace, publicitandola, y dandole un espacio más o menos privilegiado para que esto adquiera valor politico: me agrada el experimento artistico que la misma tecnica empleada representa. El ojo de una lente grabando todos los angulos de un panorama, una estancia, un instante; el caso es que el legado violento del arte, buscará su propia supervivencia más alla de un buen o mal recibimiento de la sociedad, y está foto en la capsula mostrará, tarde o temprano, como los jovenes de cierta temporalidad encontrabamos las maneras de divertirnos, duplicarnos, disfrazarnos y, por sobre todo, brindarnos la posibilidad de generar fuego estetico compartiendo los medios que cada uno adquiria en las desventuras de su corporalidad.
Más allá de que, quizás, la gestión actual vaya a sacar provecho del miedo a la muerte de su población, y de sus ansias de generar un legado que persista a la disolución a la que el tiempo nos somete: el asunto seguirá, simplemente, siendo otro. Señorito Joaquin, siga haciendose con la tecnica y tecnologia disponible, el demonio lo requiere así.
Estoy retratado junto a mi doble y junto a mi amigo. Junto a mis guitarras, mis libros, mi gel, mis fotos y dibujos, mis paredes. Solo fué posible gracias a este Joaquín (DNI: 41551666) que se vino a casa junto a una mujer rubia y un aparato cosmico robotico llamado "Gigapan: todos tus angulos semental".
No tengo la menor idea de que otras escenas habrán sido tomadas, pero espero que vuelquen una mirada panoramica de los distintos escenarios que conforman este infierno; un mapa de los primeros gugudadas de un siglo veintiuno que hace agua marroncita y vomita sus primeras papillas infectadas con el tamiflu de un viejo mercado. Creo que Arjona, el Obelisco, las Villas, Casamientos, las Habitaciones, Las vistas de Edificios altos, darán un maravilloso vistaso de lo que fué vivir está Era, al igual que sentimientos confusos de melancolia barata, añoranza y terror al paso del tiempo.
La memoria es sagrada y honesta, como esqueletos que emergen de un lodazal, y estamos frente a una novedosa manera de documentar el naturalismo en todo detalle. Una nueva esfera que, aunque a mi me moleste (por puro prejuicio, honestamente) su relación financiera con la politica, podria permitir en el futuro una muy corporea exploración del pasado. Por ahora imagen... Pero en cuanto, cuando caiga la ficha, se empieze a documentar el sonido y el olor de las epocas, el cuadro no se alejará demasiado de un casi-eficiente (siendo virtual) viaje al pasado.
Aquí mi cuartito:
http://gigapan.org/gigapans/34230/
6.5.10
Hola, Mamá!
Nuevamente un espacio donde se vuelcan los resultados de las descargas electricas acontecidas, ahora u ayer, en mi vida, gracias, probablemente, al contacto con la tuya y la otra, y todo esto que pasa cuando la conciencia aflora en días que son el mismo más allá de convenciones.
Extiendo la mano, pulso; ojalá algo te guste, querida conciencia. Hoy me considero en derecho de expresar mis ideas frente a esto de la manera que más me satisfaga.
Precisamente, esta es la busca; aquí van cuentos, allí van puemas, allá lo que sobra. Poner etiquetas, puertas a cosas. Algo de Kafka, algo de Celine, un poquito de Artaud, Holderlin, Foucalt, etc.
Cerrar la vista, divertirme un rato en un espacio de expresión casi público.
Diario personal de un Moma: expresión del sueño, de la cautela.
Blogspot: superficialidad demoniaca.
Atentamente,
El Principe.
Extiendo la mano, pulso; ojalá algo te guste, querida conciencia. Hoy me considero en derecho de expresar mis ideas frente a esto de la manera que más me satisfaga.
Precisamente, esta es la busca; aquí van cuentos, allí van puemas, allá lo que sobra. Poner etiquetas, puertas a cosas. Algo de Kafka, algo de Celine, un poquito de Artaud, Holderlin, Foucalt, etc.
Cerrar la vista, divertirme un rato en un espacio de expresión casi público.
Diario personal de un Moma: expresión del sueño, de la cautela.
Blogspot: superficialidad demoniaca.
Atentamente,
El Principe.
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